Трюфеля

Какой бы ни был ты, о юноша, красавец,
Но к старости увянешь, как цветы.
Когда таскал ты в школу сзади ранец,
Что станешь стариком не думал ты.

И столько рифм тебе на ум всходило!
Эпитетов, метафор, гипербол!
(Или гипербол?) Важно то, что были
Все эти штуки, плюс ещё футбол!

Потом пошли гитары и девчонки,
Портвейн и Прима, даже Беломор,
На танцах самодельные колонки
С эпохой выражали разговор...

Отточен слог и все на месте ноты,
И песни, как конфеты трюфеля!
Но где-то, как-то, и чего-то что-то --
Не то, не так, плюс много тра-ля-ля!

Плюс три-татушки, тоже напрягают,
в задумке было же не только расслаблять,
А послужить искусству, твёрдо зная,
Нельзя за деньги душу продавать!

И вот теперь глядишь на молодёжь ты,
И не поймёшь, о чём они поют?
Их песни кажутся настолько низкосортны,
Что кажется, певцы всё время врут.

А может всего-навсего эпоха
Твоя ушла, а в новой ты ослеп,
Оглох и кажется тебе, всё плохо?..
Сосед, что сверху, вновь завёл свой реп!