Блуждал поэт один по полю,
Всё строил рифмы в голове.
Он доносил в тумане волю,
Но был лишь в тёмной синеве.
Колосья ржи от ветра лились,
И колыхались в неглиже.
И мысли из поэта бились,
Не сотворив ему клише.
Не мог издать свои творения,
Напрасно пропадал талант…
Но не угасло вдохновение,
Он был поэзии гарант!
Но в поле с роком несчастливым
Его продуло на ветрах.
Он умер рано от болезни,
Не передав всю суть в стихах.
Надежды были, была вера…
Что прослывёт ещё молвой.
И в радость годы, иль потеря,
Исполнились его мечтой.
И все труды лежавши время,
И тот поэт ушедший вон,
Для мира стали незабвенны -
Бессмертный он оставил звон.
И как мечтал в горах небесных,
Укрылся от плохой молвы.
Он автор мыслей вечных, строгих,
И жертва мастерской судьбы…
Блуждал поэт один по полю...
© Copyright: Лев Колесников, 2025
Свидетельство о публикации №125063007810
Свидетельство о публикации №125063007810
Рецензии