Вот 2003 год.
Мне грозится 45-й.
У меня ума палата
И хреновый пищевод.
Я летаю мотыльком
По проектным, кабинетам,
По буфетам, по клозетам
И ругаюсь матюком.
Ну, а вот двух тыщ тридцатый!
И двух тыщ сороковой.
Я усатый, полосатый,
И - спасибо, что живой!
Вспоминая, что он мог,
Между ног висит предлог.
На щеках шуршит ботва.
Мне уж восемьдесят два.
Я сижу в своей каталке
Среди стареньких подруг,
И в глазах глухой весталки
Всё читаю лепет жалкий:
«Что-то ты зажился, друг!»
И в ответ мычу, пытаясь
Чьё-то слово повторить,
Только матом не ругаюсь –
Разучился говорить.
1975-2025
Предсказания
© Copyright: Евгений Рыбалкин, 2025
Свидетельство о публикации №125063006918
Свидетельство о публикации №125063006918
Рецензии