Кора,
Прикрученная так крепко,
Что сок
Остался в пустынной чаше.
С утра -
Не цвет и стреляет метко
Пяток
Во всё то, что казалось нашим
Найдёт
Лишь тот, кто по морю ходит
Не так,
Как учили в известной книге,
Не тот,
Кто считает одну из Родин
Своей
Лишь затем, что тщеты не видит
И сон
Прилагался к моим планетам,
А я
Всё глядела в него, не глядя.
Потом
Пролагался в пучок инерций
Приток,
От которого восемь пядей
Во лбу -
Это стало не так красиво:
Лишь боль -
Потому что живое режет.
И стул
Опрокинулся на мессира,
И звук -
Сообразный, как Ветра скрежет
Кора
© Copyright: Екатерина Стогней, 2025
Свидетельство о публикации №125063006580
Свидетельство о публикации №125063006580
Рецензии