Ветер зачем-то сидит в этой банке –
3 литра "простора" стеклянного мира.
Думает ветер, что бог его – пранкер,
Что ветру считать себя мелким – сатира.
Я должен развеять в стекле запах гари,
Оставленный печью, стекло выдувая.
Я должен летать, следы пыли стирая
По внутренней стенке... себя забывая.
Кто ты, бесформенный? Что ты за чудо?
Придумавший сам себе стекла и крышки.
Залез, завинтился и смотришь оттуда
Сквозь конденсат, как плаксивая мышка.
Ты – ветер! Ты бог для кого-то, ты - знамя!
Ты то, что несут впереди эшелона.
Ты – ветер! Ты вечен! Ты полон знаний!
Ты сам для себя был всегда эталоном!
Соедини то, что знаешь о чуде,
С тем, что есть ты, и получишь ответы.
Вылети, вырвись, хуже не будет!
Ты выбираешь, где вечное лето.
Ты ветер!
© Copyright: Зуброва Ирина, 2025
Свидетельство о публикации №125063006447
Свидетельство о публикации №125063006447
Рецензии