А можно Эпилог

Где родина моя? Отвечу,
читатель, вам стихами, друг.
Лучины высветили, свечи
весь жизненный, как жернов круг.
Течёт там Обь, блестят озёра,
там, где раскинулся простор,
пейзаж – приятный вид для взора,
а фон – цветущий косогор.

Там два ручья сбегают в реку
струёй прозрачной под хрусталь.
Ещё что надо человеку,
коль настоящий, а не шваль?
Там родина моя, в ней детство
и радость жизни там моя
и счастье с гордостью там вместе,
цветущая жива земля.

“Из тишины опустошенья”
мне Муза нашептала стих
любовного в Душе смущенья,
и голос горечи затих.
Открылось полностью сиянье
в пейзаже с утренней зарёй
мечты и яви – в миг слиянье
предстало ямбом предо мной.

Строка строкою погоняет –
стихотворение растёт
и красками любви сверкает,
и начинает свой полёт
не в небесах, а в юных Душах,
и дарит чувственный покой.
Сомнения уже не душат
меня безмерною тоской.

Так мало искренности в людях,
но много жизненных хлопот,
воображение что будят
под грохот оркестровых нот
в сказанья странного везенья,
когда вдруг искренность звучит…
и… наступает час прозренья,
и говорит Души гранит.

Алмаз огранке-то подвержен
и, превращаясь в бриллиант,
своим сверканием безбрежен,
силён как будто бы атлант
в поэме о крестьянской доле,
о светлой стороне её,
когда с утра выходишь в поле
и наяву, а не в кино…

Что есть безумие? Свобода
от сей реальности пустой,
пустеющей от года к году,
прикрытая мечтой простой –
войти в пространство чистой славы
под грохот пушек на войне,
накинув на моральность саван,
а злость взбешается вдвойне.

В заоблачном полёте слова,
в недосягаемости зла,
что воспарилось в Мире снова,
когда черёмуха цвела
по косогорам и долинам
с ромашкой вместе полевой,
разбросанным по всем былинам
под песни, что поют весной

не соловьи, а лишь деревья
и травы чистые в лугах.
Душа ликует у деревни
с зарёю ранней на ногах
крестьяне, а вокруг пейзажи,
росой умытые, цветут
с переживанием со стажем –
пейзажный создают уют.

Суют свой нос куда не просят
и будоражат наш покой
Поэты, воспевая осень,
и даже позднею весной
“в багрец и золото одеты”
в стихотворениях леса.
Зимой вздыхают – мало света
и чёрной тенью полоса

ложится в поле с синим небом,
прохладой веет ветерок.
Единым, что ли, только хлебом
жив человек, как будто рок
настиг весёлого Поэта
на перекрёстке трёх дорог,
идущего по Белу Свету,
его оберегает Бог.