Опять поэт – невольник чести,
Но жив, ети его в дугу,
С пегаса дохлого клок шерсти
Содрал и спрятал на бегу.
Ему хотелось славы бренной,
Бабла, поклонниц и т.п.
Как выжить, если нету премий,
Статьи строчат не о тебе?
Как жить при оголенных нервах,
И как тут с горя не запить?
Он ехал в Болдино, во-первых,
Собаку пробовал купить.
Потом метался, ехал к югу,
Бродил как демон между скал,
И лез поэзии под юбку,
Но находил то, что искал.
Пером истертым по бумаге,
Где буквы выстроились льстиво,
Водил бестрепетной рукой.
Но понял на каком-то шаге -
Тут не конец у перспективы,
Тут перспективы никакой.
К югу
© Copyright: Владимир Захаров, 2025
Свидетельство о публикации №125063006348
Свидетельство о публикации №125063006348
Рецензии