Писатель истинный, он к жизни прикасается,
Нежнейшим жестом, будто тайну познаёт.
Суть обнажая, что в глубине скрывается,
И словом чистым в мир её зовет.
А средний автор, лишь поверхностной рукой,
По глади бытия скользнет мимолётно.
Не задевая суть глубокую, порой,
Оставит след, что быстро сгинет беззаботно.
Плохой же грубо жизнь терзает и калечит,
Насилует, извратно искажая суть.
И бросив труп, что время не залечит,
Оставив гнить и мухам вечно льнуть.
Вот так и пишут, каждый свой творя удел,
На поле жизни, что пред ними ждёт:
Кто искренне её до дна узрел,
Кто лишь скользнул, а кто-то – не поймет.
Удел
© Copyright: Станислав Чайковский, 2025
Свидетельство о публикации №125063006188
Свидетельство о публикации №125063006188
Рецензии