Писатель истинный, он к жизни прикасается,
Нежнейшим жестом, будто тайну познаёт.
Суть обнажая, что в тенях скрывается,
И словом чистым в мир её зовет.
А средний автор, лишь поверхностной рукой,
По глади бытия скользящий мимолётно
Не задевает суть глубокую, порой,
Напишет то, что сгинет беззаботно.
Плохой же грубо жизнь терзает и калечит,
Насилует, извратно искажая суть.
И бросив труп, что время не залечит,
Оставит гнить и мухам вечно льнуть.
Вот так и пишут, каждый свой творя удел,
На поле жизни, что пред ними ждёт:
Кто искренне её до дна узрел,
Кто лишь скользнул, а кто-то – не поймет.
Удел
© Copyright: Станислав Чайковский, 2025
Свидетельство о публикации №125063006188
Свидетельство о публикации №125063006188
Рецензии