Он строит фразы — как мосты,
Меж дум, что шепчут изнутри.
Не мастер форм, не друг игры —
Он ходит по следам зари.
В словах его — не звон времён,
А тишина, где мысль живёт.
Он собирает суть — как тон
Осколками чужих высот.
Он не спаситель, не герой,
А просто — проводник луча.
Когда ты смотришь в пустоту,
Он шепчет: «Это лишь свеча…»
Его чертёж — не храм, не плен,
А лабиринт без края стен.
Ты сам пройдёшь сквозь каждый штрих —
И только там поймёшь: ты жив.
Последний штрих
© Copyright: Содамаестосо, 2025
Свидетельство о публикации №125063000605
Свидетельство о публикации №125063000605
Рецензии