Баллада о Юном Поэте и Критике-Пересмешнике

(Действующие лица: Поэт – юн, горяч, талантлив; Критик – стар, брюзглив, бездарен, но с амбициями)

(Сцена: Литературное кафе, полумрак, запах кофе и тлена)

Критик:
Эй, юнец! Ты что тут малюешь?
Вирши, что ли, миру даришь?
Ну-ка, дай-ка, погляжу я,
Что за бред тут ты варганишь!

(Хватает листок, морщится, читает вслух с пренебрежением)

"Луна взошла, как блин с вареньем,
А ветер воет, словно бес..."
Тьфу! Какая дребедень!
Где рифма? Где прогресс?

Ты сюжета не осилил,
Образ мысли – как у рака!
Ты, видать, в школе плохо рылил
В классиков великих мраке!

Поэт:
(Поднимает голову, глаза горят)
Не приставай ко мне, критик злой!
А то воткну перо в гнездо твоё,
Что ниже поясницы! Понял, гной?
И будешь ты пищать, как вороньё!

Критик:
(Отшатывается, роняет монокль)
Что за хамство! Что за тон!
Я – столп литературы, я – закон!
Я тебя в порошок сотру,
Всю карьеру загублю, клянусь!

Поэт:
(Приближается, в руке сжимает перо)
А я тебе сейчас в ухо вдую,
Чтоб ты запомнил, старый пень!
Не трогай музу молодую,
А то получишь в глаз, как день!

Ты думаешь, я испугаюсь
Твоих рецензий и статей?
Да я тебе сейчас устрою,
Чтоб ты забыл про свой трофей!

(Критик пятится, спотыкается о стул, падает)

Критик:
(Жалко скулит)
Постой, постой! Не надо, милый!
Я пошутил, ей-богу, честно!
Твой стих – шедевр! Он полон силы!
Он гениален, повсеместно!

(Вскакивает, дрожащими руками достает блокнот)

Я напишу рецензию такую,
Что все газеты ахнут разом!
Про гения, про музу молодую,
Про стих, что светит ярким газом!

(Лихорадочно пишет, бормочет под нос)

"Смелый слог! Дерзкий порыв!
Новаторство! Глубина!
Поэт – как Феникс, из пепла взмыв!
Талант! Талант! Одна весна!"

(Протягивает листок Поэту, заискивающе улыбается)

Вот, юноша! Прочти, оцени!
Я все исправил, как просил!
Теперь, надеюсь, мы друзья навеки?
И ты меня, надеюсь, простил?

Поэт:
(Берет листок, читает, ухмыляется)
Ну, ладно, старый хрыч, живи!
Но помни: музу не обижай!
А то перо мое, ты посмотри,
Всегда готово, знай!

(Поэт уходит, гордо подняв голову. Критик облегченно вздыхает, вытирает пот со лба и бормочет)

Вот ведь молодежь пошла!
Ни стыда, ни совести, ни страха!
Но, главное, рецензия пошла!
И цела моя... э-э... рубаха!

(Занавес)