Как ветра вой, как шёпот приливной,
Во мне звучат неведомые гимны.
И в бездну слов ныряю с головой.
И каждый слог — живой, неповторимый.
Я вижу мир сквозь призму перифраз:
Там Осень пьет вино вдовой печальной,
Зима — старуха шубы напоказ,
А Лето — бог юнец зовет под пальмы.
Мелькают тени, рифмы, силуэт,
То ангел строк, то демоны абсурда.
Перо бежит в лирический сюжет.
Капель чернил — святое сальдо-бульдо.
Строка порой разит, как острый нож.
В строке порой туман скрывает тайну.
Порой внезапно скрытый смысл найдешь…
Любое озарение случайно!
И рвутся строчки, будто нити снов.
И чувствую волну незримых спектров…
****
Мне нравится в игре полутонов
Быть кончиком пера в ладони ветра.
Перо
© Copyright: Павел Хомяков Ростов, 2025
Свидетельство о публикации №125063004911
Свидетельство о публикации №125063004911
Рецензии