Эго

мои стихи, пусть о любви,
о радостных небесных виражах— произрастают из крови,
пойми. Все неизменно,
три кубика печали внутривенно,
говорят о смерти пойманной в плоть души. 
и в своей истинной сути они вряд ли скажут — «дыши».

в них каждый видит лишь то, что хочет.
и сам дьявол над нами хохочет,
восторгаясь представлением, как мы самих себя губя,
воспеваем чувство  важности,
везде читая про себя.


Рецензии