Я прожил свою жизнь молчаливым поэтом,
Но изрядно читал и немало познал.
И кому же теперь рассказать мне об этом,
Для кого я судьбу, словно песню, слагал?
Получилась довольно сумбурная песня:
То веселием брызнет, то тихо грустит,
На Арбате поёт, распевает на Пресне,
А на Сретенке, может, чуть-чуть помолчит.
Переливом баяна случается радость,
Плачет скрипка, ударник как молотом бьёт.
Три куплета пропето и мудрая старость
На поклоны под занавес властно зовёт.
Снова осень поёт, вальс-бостон вспоминая,
Но искусницей Марьей зима запуржит...
За окном ребятня с криком шайбу гоняет,
И куда-то прохожий озябший спешит.
Песни разные люди поют, как им надо.
Вот и третий звонок, гаснет медленно свет...
Жизнь кому-то театр, мне - просто эстрада,
Где беззвучно поёт молчаливый поэт.
Молчаливый поэт
© Copyright: Константин Карасёв, 2025
Свидетельство о публикации №125063003523
Свидетельство о публикации №125063003523
Рецензии