Она не просит голосов,
Не рвётся к вспышке, как комета.
Она — как почерк без часов,
Оставленный на грани света.
Не в зале шум, не свет витрин —
А лёгкий след в чужой привычке.
Не в крик, не в бронзовый почин —
А в чьей-то жизни — как страничка.
Когда ты говорил с собой,
Но кто-то рядом вдруг услышал —
Ты стал не тенью, а судьбой,
Ты стал тем светом, что был выше.
Огонь, что медленно горит,
Не ищут — в нём нельзя прославиться.
Он спит в том месте, где болит —
И греет тех, кто не представился.
Почерк без часов
© Copyright: Содамаестосо, 2025
Свидетельство о публикации №125063003235
Свидетельство о публикации №125063003235
Рецензии