Щимятся на арены циркачи...
А на месте арены кладбище с флагами
А на месте арены могильный ряд
А на месте арены фронт:
И
Нет в нём тыла и передовой
Первой и второй линии
Он проходит
По каждому беспризорнику
По каждому наркоману
По каждому дому
По каждой квартире.
И
Нет атеистов в окопах...
Нет домов на окраине...
И
Если ты не стреляешь,
Значит просто патронов мало.
И ты выжидаешь
Пока ближе не подойдёт,
Чтобы выстрелить наверняка.
Здесь:
Каждый день последний
Каждый сон ангельский
Под колыбельную мамы -
Отдохновение - не забытьё
Не омут - затишье.
Здесь:
На битву толкают не командиры
На битву выходишь сам
Собственной персоной
Какой есть
И
На распутье каждого камня
Всегда выбираешь смерть.
Щимятся на арены циркачи...
А на месте арены сад яблоневый
А на месте арены культурный парк
А на месте арены храм.
Застыли в недоумении циркачи.
Да так и стоят.
Цирк уродов
© Copyright: Владимир Швальбе, 2025
Свидетельство о публикации №125063002936
Свидетельство о публикации №125063002936
Рецензии