Семнадцать флорентийских ирисов. десятый

Темнота наступает, когда ты теряешь сон:
В этом мире безбожном как будешь ты божеством
Без печали моей, заслонявшей тебя от бед,
Без любви этой дикой, что сирфом летит на свет?

Твой наряд источает сиянье и римский яд,
И епископ их жаждет в ночи, и простой солдат.
Я смотрю свысока оттого, что отравлен сам,
Но меня не получит ни бог твой, ни Авраам.

Я сжимаю корону над миррой твоих кудрей,
Пред толпою зевак захлебнувшихся площадей,
Кровь течёт по ладоням — стоишь ты ко мне спиной
В этом маленьком мире, на адской земле святой.

Да, я вскормлен волчицей, как весь допотопный Рим —
Что мне пыл женихов твоих, торг с кошельком пустым?
Я из всадников ветра, которым здесь нет числа,
Из туманной страны, без монарха и палача.

Да, я верю в доспехи. В дорогу до пыльных гор.
И сражён моей верой здесь каждый второй приор.
Верю в пьяные бредни избитых толпой бродяг,
Что не света тут ищут, а только себя  впотьмах.

В этом мире пустынном — ты лишь беладонны сок,
Что я выпил под утро, взведя над собой курок.
Без печали моей, заслонявшей тебя от бед,
Кем ты станешь, скажи мне, когда упадёт рассвет?

Волшебство растворится как сирфы в лесу ночном...
В этом мире безбожном как будешь ты божеством?