Ты чувствуешь, как выдыхает рожь,
когда её пронизывает дрожь
ветров полынных из далёких стран?
И дрожь зыбка, и этот воздух прян,
и под рукой ходящая волна
ленива полновесием зерна.
Ты чувствуешь, как день неумолим?
И нам, покорным, по дороге с ним-
туда - к ущербу солнечных времён,
к паденью царств, к сложению знамён
любви твоей, не вышедшей в зенит.
И сердце убывающее спит.
Ты чувствуешь - оно утомлено
цедить по капле вещее вино
ночей коротких и купальских трав?
Не мне отмщение, не я тебе воздам-
ты сам себе и морок, и порок,
и сотаинник, и палач, и бог.
Но чем уравновесишь боль свою,
когда я песен больше не пою,
когда нетерпеливая звезда
нисходит в травы, канет навсегда?
И где ребро белело, там одна,
чернея, прорастает тишина.
Ты чувствуешь, как выдыхает рожь...
© Copyright: Анна Бахаева, 2025
Свидетельство о публикации №125063002654
Свидетельство о публикации №125063002654
Рецензии
