Она ушла...

Она ушла… Её никто не видел…
Не от обиды, просто от усталости.
И дверь за ней захлопнулась. Как выстрел.
Рассеялся дымок ненужной жалости.

Поникли на столе ромашки в вазе,
И тапочки в углу глядят потерянно,
В углу дивана заяц одноглазый
Развесил уши, бедный, недострелянный…

Засохший торт нарезан на кусочки -
Сегодня сорок пятый день рождения.
И коврик у двери поставил точку:
«NO WELKAM» - надпись о невозвращении.

Ей так хотелось быть его любимой,
Тепла, заботы, ласки и внимания,
Но годы бесполезно плыли мимо
Без цели, смысла – так, существование.

А он, казалось, был примерным мужем:
Красив собой, на фото и на видео,
Но в жизни только сам себе был нужен,
И стал кумир постыло ненавидимым.

Не вместе жили, просто параллельно,
Как два соседа коммунальной площади,
И только ночь её была смертельной,
Когда молила она Бога: «Пощади!»

А образ зрел, прекрасный и манящий,
Всё то, что в жизни не реализовано:
Её мужчина, верный, настоящий,
Его свободой сердце будет сковано…

Искать любовь, что заняла все мысли,
Отметив сорок пятый день рождения,
Захлопнув за собою дверь, как выстрел,
Она ушла… Без права возвращения.

***
Они повстречались. Случайно. Ночью.
В автобусе, режущем фарами ночь.
"Ты правда так счастлива с ним?" - "Да! Очень!"
Поднялся и вышел. Куда-нибудь. Прочь...