Стал привычным тихий мой маршрут:
От окна до книжного угла.
Книги, что на свете берегу,
Теплоту хранят в своих телах.
Мне ль чужим казаться, мне ль скорбеть?
Этот дом — приют, и не тюрьма.
Здесь я научился жить и петь,
Сочинять, и не сходить с ума.
Пусть порой мне кажется, что мир
Тесен стал, как старый пиджачок.
Мой домашний маленький пунктир –
Каждый в нём знакомый уголок.
Здесь хранятся письма и мечты,
Здесь я был обижен и любим.
Это место. Это просто – ты,
Встретившийся с миром городским.
Пусть за окнами тревожный шум,
И стремятся все куда-то мимо.
Здесь мне не найти ненужных дум,
Всё по-своему мне здесь любимо.
Верный порт и очень мирный кров,
Каждое мгновенье – откровенье.
Здесь познал я новую любовь
И сложил еще стихотворенье.
Дом
© Copyright: Алексей Михайлович Юрьев, 2025
Свидетельство о публикации №125062900938
Свидетельство о публикации №125062900938
Рецензии