Были друзья, девчонки, и проспекты

Были друзья, девчонки, и проспекты,
И в спину нож большой из-за угла,
И вот про жизнь пишу для всех «конспекты»,
И до сих пор в крови моя спина.

Там на проспектах жизнь кипит как раньше,
Шныряют люди шустро, кто куда,
Как на икону смотрела ты когда-то,
И мне люблю, шептала иногда…

Лживость страны губила наши судьбы,
До Перестройки и потом, уже,
Губила вновь, с рассказами о дружбе,
По горло погрязая в вязкой тьме.

Былые дни, как будто: сказки, мифы,
И сожаление о всём, что не нашли,
А где-то там коралловые рифы,
Нашей большой, не сбывшейся любви.

И я теперь поэт — сентиментальный,
Ненужный этой бренной суете,
Я без харизмы как этот чел брутальный,
Пишу стихи корявые себе.

Весь Белый свет утоп во мраке мутном,
Где моя правда стоит только грош,
И я уверен, в безлюдном месте, утром,
Вновь наготове чей-то подлый нож…

Тихим иду, куда иду не знаю,
С одним вопросом, банальным — ну за что,
Мне «ящики Пандоры» открывают,
Все лошади в коричневых пальто?

Я убедился, что этот мир фальшивый,
И что порой смешной он как пингвин,
Что он всегда во всём несправедливый,
Цена которому, один только алтын!

Среди рабов, господ, княгинь — писатель,
Пишет свои правдивые стихи,
И пусть корявые, зато он не предатель,
В другой стране, своей родной страны!

2025-06-29