Он гибких не строит форм
И сложных не строит тоже.
Когда он тревогой полон,
Его каменеет рожа.
Есть сын у него один.
Один, что не так уж мало.
Понизился гемоглобин
И чуточку полегчало.
Супруга ушла его
К прохвосту, что свеж и молод.
И тело её легло
Под чей-то тревожный молот.
В холодную дрожь ветров
Навстречу краям угольным
Он верит в свою любовь,
Изящным рабом невольным...
Жестоко, поверх седин
Его созревает холод
И нет для него причин
Кого-то сажать на молот.
Он дышит на белый снег,
На озеро в дымке серой
В узорчатой новизне
Осипшим невинным мелом.
Наточенный краем вдрызг,
Зажатый тисками в латы,
Кружит в нём Новосибирск,
Камчатка или Карпаты...
В холодную дрожь ветров
Навстречу краям угольным
Он верит в свою любовь,
Изящным рабом невольным.
Максим
Новиковский
Он верит в свою любовь
© Copyright: Максим Новиковский, 2025
Свидетельство о публикации №125062907445
Свидетельство о публикации №125062907445
Рецензии