Все, что болит в твоей сердцевине,
Можно сложить в ящики антресоли,
Оставить потомкам и вещевой моли,
Спрятать на дно ледяной могилы.
Любили? Были? Могли ли?
Боль зреет, словно в утробе, догоняет тебя, коробит
Песнями в плейлисте и чем-то похожей прохожей.
И ты думаешь: «Черт, что гложет?
Что пульсирует как живое,
Как младенец, сердце и космос?
Где тут паузы, стопы, тормоз?»
А оно завывает, как вьюга,
Скулит, как забытая псина.
Вот бы обнять друг друга,
Вот бы снова стать чем-то единым.
Болит
© Copyright: Татьяна Малеева, 2025
Свидетельство о публикации №125062906592
Свидетельство о публикации №125062906592
Рецензии