Прапрадеда расстреляли большевики,
Поэтому мне не нравятся ваши нормы.
А впрочем, мы умираем не от руки:
От мысли, что вместо имени
впишут номер.
И кладбищ на свете нет для надмирных нас,
Но есть что-то выше рая, покоя мягче,
И всякая – это наша – земля, страна,
И век наш ещё не кончен,
а может – начат.
На всех остаются память да чемодан,
Хранящие элегантность, как верный символ.
И тянет опять туда, где вольна вода,
Где синий почти теряет родство
с Россией.
Родство
© Copyright: Сагайдак Светлана, 2025
Свидетельство о публикации №125062906369
Свидетельство о публикации №125062906369
Рецензии