Давно ушел бы от черты,
Где Мгла моя, уснув под снегом,
Ничьей становится, но Эго
Не терпит гулкой пустоты.
Оно, как магия волхва,
Неповторимостью оттенков,
Со снов моих, снимая пенку,
Дарует помыслам слова.
А те в строку и в лист лицом
Того, чьё Эго стылой ночкой
Сидит тихонько в уголочке
И зрит на лунное кольцо.
И думкой там своей, где даль,
Остервенев от непогоды,
Всё ждёт и ждёт от года к году
Его волнистую сусаль.
Эго
© Copyright: Стас Осенний 2, 2025
Свидетельство о публикации №125062906301
Свидетельство о публикации №125062906301
Рецензии