Художник пишет смыслы кистью,
Поэт выводит их пером,
Как много их, что блещут мыслью,
А у меня с этим - облом...
Да не поймёт меня превратно
Мой иммонентный критикан -
Стараясь выражаться внятно,
Боясь прослыть как графоман,
Я всё же, вдруг, когда приспичет,
Какой-то мыслью разрожусь,
И пусть зачтётся мне как вычет,
А ею, таки, поделюсь.
И пусть она, чуток хромая,
Слегка кривая, но моя,
Летит, стыда не признавая...
Подальше б лишь бы от меня...
А я потом с кривой ухмылкой,
Спровадив мысль за версту,
Усевшись на диван с бутылкой,
Её довольно помяну.
29.06.2025
Когда уходит Муза
© Copyright: Родион Беленький, 2025
Свидетельство о публикации №125062900605
Свидетельство о публикации №125062900605
Рецензии