Сплю в шелковом

Я сплю в шелковом.
Когда то себе загадала
Изящно бесшовное,
Как поток моих чистых эмоций.
За окном умирают волны,
Рождаясь друг в друге заново.
Под такими могучими яхтами,
Что будто бы для меня петляют зигзагами.

Пью чай из фарфоровой.
Я в детстве хрупко мечтала
Сервиз нарисованный
Из журнала, что мама читала
Как нибудь оживить,
Наколдовать, может быть.
У вас такое бывало?
Сжимаешь пальцы,
Чтобы что-то забрать из сна,
Просыпешься,
А в руках одеяло и пустота.

Руки ласковым пудровым,
Молочным покрыты инеем.
В свои 8 я думала,
Что крем на руках это признак великой богини.
У меня были чаще в красках, занозах, сухие,
зимой без перчаток.
В переводных наклейках, фенечках и с запахом шоколадок.

Но порой,
Когда я в шелковом вижу яхты, а руки в креме,
Ко мне приходит та самая девочка, с которой стирается время.
И вот я уже без утонченностей всяких особа.

Смеюсь громче всех и прыгаю по сугробам.

И конечно,
Я, кажется, стала той самой,
О которой мечтала.

Правда в том
Что без глупостей, пальцев в красках
И запаха шоколада

Мне всего
Становится
Мало