***

В закатном солнце её ленты в волосах,
Что сплетены в тугую косу,
Отражаются на солнце как мгновение из преград,
Преграды – это наше солнце.

Она с безумным, искренним восторгом,
Без устали стремится выше к небу.
Туда, где каждый писатель мечтает стать желанным, воспетым поэтом.

Она просыпается с ручкой и с ней засыпает,
Бумагу до хруста покрепче сжимает.
И плачет так громко, навзрыд, когда пустота её «слов» проникает ей в вены,
И задыхается от бессилия, от отсутствия хоть грамма, хоть толики вдохновения.

Она пишет в бреду, наяву, в сновидениях,
Она пишет тогда, когда застывает время.
Покой ей не снится, её руки внутри липкой бездны.

Она мечтает вслух, не про себя,
Мечтает лишь о том, чтобы слова навек приклеились к её рукам.
Навечно влились в кровь из поэтичных слов, из тысячи мгновений запечатленных ею.

Прошу Вас, не лишайте её этой силы,
Не забирайте это чувство,
Где с буквами она едина.
Ведь это все, что ей сейчас так нужно.