Я писала на осколках стекол сердец осколками

Я писала на осколках стекол сердец осколками
Обломок обрамленных фраз,
Пила бокал - один, другой, за раз,
И кожу - иголками

За два. Видели бы вы мои ноги три года назад.
Слышали бы мои крики от боли.
Раны от крови
Сочились на каждом изгибе, из каждой клеточки невпопад.

Я болела. Несчастьем и горем.
Злобой и нелюбовью.
Тоской, разлукой, ангиной,
Одной постоянной рутиной.

Зачем-то просыпалась утром.
Одним и тем же - в семь часов.
Умыться, чтоб не оказаться трупом.
Рот промыть, чтоб не остаться без зубов.

Потом учеба. Все та же тюрьма.
Хоть кто-то заметит мою боль сквозь стены?
Есть ли тот, кто услышит, найдет меня?
Кто распознает по крику, кровавой вене?

И того, кто взглянет на меня, - убьет?
Да нет же! Напрасно я ждала спасителя,
С кем буду я добра, любезна и мила.
Чей взор и зов поймает, завлечет,
Чей взгляд поманит, свяжет, разорвет.

Но что-то общее осталось -
Что год назад, что три, сейчас:
Я - в гневе, в страхе, боли
И любви скорей писать бросалась,
Чтоб разгадать все потайные карты, клад, ключи, пароли.

Ведь я искала малого. Немножко.
Понимания, тепла, огня и сердца стук.
Бежать сквозь все препятствия - к тому окошку,
Лишь ради чистого касания необходимых рук.