И психика моя больная,
и пессимизм неладный мой
упорно шепчут, намекают,
мол, главное, вернись домой.
Но где он, дом, когда бродяга,
ни здесь, ни там меня не ждут?
Стихов лишь мутная бодяга
растягивает ночи жгут.
Трепещет сердце, замирает,
боюсь всего, силён испуг.
Россия с гибелью играет,
усугубляя свой недуг.
И тайно бытие фантомом
взлетает в небо летним днем,
и падает на мозг ознобом,
и в то же время жжет огнем.
А вдруг обидится, прервется,
ворвется тишиной веков
и в мрак небытия сорвется,
где Бог мелькнул и был таков?
Креста таинственное жало
вонзилось в вековую тьму,
но света оказалось мало
и ничего я не пойму.
И психика моя больная
© Copyright: Петр Шмаков, 2025
Свидетельство о публикации №125062903496
Свидетельство о публикации №125062903496
Рецензии