Когда умру, то успокоюсь, -
так обещал один мой друг.
Никак я от себя не скроюсь,
сплошной хронический испуг.
Как трепетная лань, на мушке
у самого себя. Вот черт!
Стреляю по себе из пушки
и жизнь моя не первый сорт.
Покоя жажду я, покоя!
Но ускользает он, как сон,
и годы тащит за собою
под музы непрерывный стон.
Рождаются больные строки,
мир, впрочем, тоже нездоров.
Бушуют наши биотоки
под причитанья докторов.
Вот взвыла за окном сирена,
как будто в чьей-то голове
маниакальной фазы смена
на депрессивную вполне.
Тоска в ней слышится и горе,
предчувствует ракеты свист.
Бушует небо, словно море,
перевернув надежды лист.
Когда умру, то успокоюсь
© Copyright: Петр Шмаков, 2025
Свидетельство о публикации №125062903475
Свидетельство о публикации №125062903475
Рецензии