Менестрель

Мне снились Ангелы, и я боялась их.
Мне было девятнадцать лет от роду -
и чувство, что ударили под дых,
или уходишь с головой под воду.

Глаза слипались, но старалась век
я не смыкать, чтоб в сон не провалиться.
Вот вспомнила - и тут же мне флешбэк:
горят их негодующие лица.

Над локонами, рыжими, как рожь,
фарфором севрским светятся тарелки.
Так это нимбы! Хрупкое, не трожь!
Уставили в меня свои гляделки.

Я всякого могла переглядеть,
знакома с ранних лет игра мне эта.
Но их глаза - надраенная медь,
разят мечом /невиданного/ света.

Лучи-мечи. Зажмурилась стою.
Но мне под веки проникает взгляд их,
во взрослость скороспелую мою,
созревшую в линованных тетрадях.

О, в тех тетрадках, строчка за строкой,
таких секретов пропасть, что краснели
и черти б, а не ангельский конвой!
Всё то, о чём не смели менестрели.

И Ангелы грозили мне: нельзя!
И непреклонны были, как парторги.
Но средним пальцем воздуху грозя,
проснулась я, не дожидаясь порки.

И вот теперь приходит Менестрель,
взамен небесных стражников суровых,
и мы всю ночь - не хочешь так не верь -
с ним ... о стихосложения основах.