Махнув писярик, Лиру подхватив,
Скребу пером… Бумага терпит, молча.
Очередной родился нарратив -
Стихира вы п и з д и т с билетом волчьим.
Нет, я не жду: полюбят и поймут,
Но не особо-то хотелось, если честно.
Я по характеру - конечно, баламут.
В моём кругу об этом всем известно…
Я памятник воздвиг нерукотворный,
Который постоит - и рухнет в бездну.
Покорный раб ваш, впрочем, непокорный…
Вот с этим - попрощаюсь и исчезну…
Бритвой по сердцу
© Copyright: Тур Беловежский, 2025
Свидетельство о публикации №125062901961
Свидетельство о публикации №125062901961
Рецензии
