Поезд, перрон убегающий,
Вымокший в стылом дожде,
Вдоволь наполненный хаосом,
Словно прокурен извне.
Рельсы, ведущие в прошлое,
С ноткой вчерашней тоски,
Нега, экстаз для художника,
Там за окном, от руки,
Станции, хоть захолустные,
Но колоритные всё ж.
Меланхоличная музыка,
Ну и бескрайняя рожь.
Утром конечная станция,
Что где-то там, во вчера.
Это, конечно, не Франция,
Только она ведь моя.
Поезд, перрон убегающий...
© Copyright: Галина Логинова 7, 2025
Свидетельство о публикации №125062901440
Свидетельство о публикации №125062901440
Рецензии