Всё как будто напоказ
Всё как будто напоказ,
А душа та скрыта
И никто ей не указ
Ни кастет бандита
И ни злато богача.
Только лишь ребёнок
Всё решает сгоряча,
Когда мир так тонок.
*
Сросшихся пальцев на левой ступне
Не было там у покойного,
Не повреждён сустав в левой руке.
Кто ж его так успокоил
И где положен оригинал,
Где похоронена правда?
Мир с тех вопросов счастливей не стал.
Ну и кому это надо?
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2025
Свидетельство о публикации №125062901259
Свидетельство о публикации №125062901259
Рецензии