Столетнее лето в янтарной гробнице,
Глаза-голоса, горизонты-костры.
Полёт журавля на крыле у синицы -
Незыблемы правила древней игры.
Затравленный лес не ушёл от погони,
Но принял безропотно кровь наших душ -
Она горяча, как слеза на иконе,
Как едкая радуга в зеркале луж.
Последний поэт не отбрасывал тени,
Он призраком тихим искал небеса
В тумане полей, в жарком цвете сирени,
В сердцах, где рассветная зреет роса.
Слизали дожди его пыльные строки,
Снегами вернулись на панцирь земель.
Ещё пара снов - и замёрзнут истоки,
Ещё пара слов - и проснётся метель.
Пара снов
© Copyright: Роман Прокудин, 2025
Свидетельство о публикации №125062800763
Свидетельство о публикации №125062800763
Рецензии