***

Я не знаю, зачем я пишу,
Я пишу, словно я спешу,
Словно  это что-нибудь значит.
И как будто, нельзя иначе.
Я, пожалуй, совсем обезумел...
Я не икс и совсем не зумер,
Не вхожу я в миллениалы,
у меня не те идеалы,
Да и с теми, с кем я родился,
я, увы, не породнился.
Кто я, что я, куда спешу я,
почему, для кого пишу я.
Я не чувствую поколение.
Человек без границ - явление.
Разобраться бы хоть в малом.
Что скрывается за причалом,
в одиноком, загадочном мире,
в каждом временном пассажире...
Если в точке всё мироздание,
то бессмысленны наши знания.
И бессмысленны цели, надежды.
Мы навечно в пространстве  невежды.
Мы рождаемся для забавы,
создаём для чего-то уставы...
Возникает наш брат, временщик
для нелепых, бесцельных игр.
Я пишу, потому что пишется,
потому что неровно  дышится.
Потому что молчание  - ахаво,
ну, а жизнь...по -серьёзу  -  адова.
Так что, собственно, что тут поделаешь...
Ты себя, может быть, переделаешь...
Да вокруг всё... Оно, как задумано.
И не мной и не вами придумано.
28.06.25