Пакет Поэт

Мы живем все в бездомности раненной выцветшей кляксы:
Растекаясь приталенным бархатом возле лобка,
Черный мусорный тлен замирает, и клацая пальцем,
Клякса ждет, проникая под кожу, и жаждет гудка.
Поглощая в себя тонны опыта, смрада событий,
Недоступность рассветов чернеет сквозь формы звезды.
Все пути Зазеркалья растянуты в тканях отбытий.
Завтра кто-то отчалит и, может быть, это ты.
Горизонты ракетой сомкнутся вовнутрь снаружи:
Ты увидишь измены, предательства, странные сны:
Помнишь, ты босиком погружался в весенние лужи,
Помнишь, громко смеялся, и было тебе до ****ы?!
Но ракеты выносят на свалку, и там поджигают.
Расправляются с мусором общества камнем, ногой!
Только кляксы сквозь вечность пергамента не умирают,
Только панцирь из слов возвращается снова домой.
И раздастся гудок и пронзит электричеством вены,
И кипучая желчь низойдет на олимпы тирад.
Кто-то вновь покупает машинные гобелены,
Кто вновь за Вергилием спустится в светлый ад.