Луч

Когда-то, в стране теней, жил человек по имени Кайран. Он был обычным. У него были глаза — но он смотрел куда угодно. У него были уши — и он слышал всё подряд. У него было сердце — и оно наполнялось тем, чего он даже не замечал.

Он читал всё, что попадалось. Слушал всех, кто говорил. Открывал окна своего ума настежь, как будто ветер мира — всегда чист. Но однажды он проснулся — и внутри была только пыль. Он забыл, кем был. Не чувствовал себя. Только чужие голоса звучали в его голове.

Он пришёл к Старцу, сидевшему на скале за городом.

— Я пуст, — сказал Кайран. — Я не знаю, кто я. Внутри только шум.

Старец взглянул на него и протянул старинный фонарь.

— Это твоё внимание, — сказал он. — Ты направлял его всю жизнь на яркие крики. И теперь крики живут в тебе. Но ты можешь зажечь его вновь. Направь этот луч туда, где ты хочешь расти.

— Но как? Мир кричит. Он хватает за глаза, за уши…

— Мир кричит только тем, кто ищет шум. Ты же можешь выбрать тишину. Смотри туда, где глубина. Слушай то, что питает. Твоя сила — не в том, чтобы всё знать. А в том, на что ты выбираешь смотреть.

Кайран ушёл с фонарём.

Прошли дни, месяцы. Он перестал слушать крикливых. Перестал смотреть на разрушающее. Он начал читать только то, что отзывается сердцем. Он стал внимать тишине. Смотреть на звёзды. Слушать мудрых.
;
И однажды понял: внутри стало тихо. Но не пусто. А глубоко.

Он вернулся к Старцу, поклонился и сказал:

— Я понял. Моё внимание — это луч. А мой внутренний мир — это сад. И теперь я поливаю только то, что хочу видеть цветущим.

Старец улыбнулся:

— Теперь ты светишь сам.