Про избу и фантазию

Я не поэт, так просто собиратель;
Стихи ко мне приходят сами по себе.
И что пришло то доношу читателю;
Но не о том щас... А о чем?...Да, о избе.
Какой избе?  Вот в лесу наткнулся;
Вчера, ещё о боже, ведь не было её.
От изумления даже поперхнулся;
Кому  - зачем построено жильё?
               
Перекрестился, так на всякий случай;
И трижды плюнул через левое плечо.
И в дверь избушки как вежливый постукал;
Ой, что-то что-то на сердце стало горячо.
" Входи, пожалуйста,"- раздался чей-то возглас;
И дверь приветливо пустила за порог..
А скрип противный побежал по доскам;
И под иконкой загорелся огонёк.
" Ты не смотри что у меня внутри убого;
Должны все знать , что бедность не порок.
И благодарным быть
                мне хотя б немного;
Мечтаниям твоим всегда даю тычок.
А ты всё экономишь,, меня не развиваешь;
Поэтому богатой не стану никогда.
Эй, ты чего? Куда вот отступаешь?
Ведь без меня все слова вода.".
Ну, я конечно застыл прям истуканом;
Эй, кто ты есть ? Откройся, я прошу.
Уж, объясни наивным графоманом;
Зачем избушка выросла в лесу.
И тот же голос мне сразу отвечает:;
Ему же свежий воздух так необходим.
Болеет очень, но чем не объясняет;
Ещё и оскорбляет, враз обозвав тупым.
Ты хоть представиться. Кто ты есть на свете?
" Ну, что ж представлюсь. Жаль сам не узнаёшь.
Я ж фантазия твоя, так нужная поэту;
Ты ж без меня фальшиво лишь споёшь."
Пропал мираж , растаяла избушка;
И я один куда то вдаль гляжу.
Фантазия моя ведёт меня в психушку;
Но я и из неё чего нибудь вам напишу.