Поэты—стихами живут,
А я же—болею стихами,
Они меня режут и жгут,
Судите читатели сами...
—Бывает,закончу куплет,
И вроде бы,очень доволен
Конечным итогом,но нет...
Начну"улучшать"поневоле.
И будто какой—то маньяк,
Берусь,до утра,извращаясь,
Менять его эдак и так...
Бросая и вновь возвращаясь.
Потом—отложу на потом...
А после—в заутренней рани,
Измерив шагами весь дом,
Добавлю изгибы и грани.
В тяжёлой,как туча,тиши,
Под звуки безмолвия треска,
Красивый изгиб без души,
И ровные грани,без блеска,
Увижу и всё удалю,
Верну,как и было,обратно,
Хоть это,совсем,не люблю,
Но это печальная правда.
Глаза,от дисплея,ревут...
Лежу на восходе и млею.
Поэты—стихами живут...
А я ими—только—болею...
Поэты стихами живут
© Copyright: Бислан Юсупов, 2025
Свидетельство о публикации №125062800576
Свидетельство о публикации №125062800576
Рецензии