В мой медвежий, глухой уголок,
Доползают упавшие птицы,
Чем, не знаю свет окон привлёк,
Их в надежде опять возродиться.
Волоча части сломанных крыл,
Грязь сокрыв наспех чёрной помадой,
Ночь со мною на раз разделив,
С напускной удаляясь бравадой.
Из-под перьев смотря на меня,
В облаках сигаретного дыма,
Клювами о фужеры звеня,
Снова помнят себя молодыми.
Лапкой скрюченной чашку держа,
Ароматного кофе в постели,
В пледе клетчатом утром дрожа,
Улетают во льды и метели.
Снова я неумело чиню,
Их ветрами побитые крылья,
Разговора иголкой зашью,
И вздохну глубоко от бессилья.
Потому что, как птицы и я,
Ветром злым, словно волком изъеден,
Укрываясь от мира гнилья,
Прячусь битым в берлоге медведем.
https://youtu.be/VVRyGuUcKwQ
Упавшие птицы
© Copyright: Геннадий Верзин, 2025
Свидетельство о публикации №125062805577
Свидетельство о публикации №125062805577
Рецензии