Все меньше незамаранных, но правда,
она неизбирательна, чума
упала на больных и нет поправки,
и нет лекарств от бешенства ума,
весь город ходуном, его качает,
до тошноты иерихонских труб,
но этого никто не замечает,
как коченеет этот город-труп,
а так глядишь, сверкают переплеты,
проулков-книг в оргазме тополей,
и день стоит, уставившись в пролёты,
навязчивый до розовых соплей,
бессмысленное шарканье прохожих,
с утра туда, а вечером сюда,
одно лицо у них - они похожи,
на этот город рабского труда,
он их сосет, они не понимая,
встают с зарей и вклиниваясь в жизнь,
сливают кровь, и город проклиная,
до смерти пьют, в халупах запершись…
чума
© Copyright: Moon, 2025
Свидетельство о публикации №125062804399
Свидетельство о публикации №125062804399
Рецензии