Рана. -Рано?

Рано... Идёт и курит…
Ветер стрелой в виски!
Давит вычурность улиц
Приступом мутной тоски.

Клумбы, цветы, аллеи…
Туи причёсаны в ряд.
Бред! Ни за что! Не верю!
Лжёт!? Ни шагу назад.

Дым очертанием зверя,
Маревом над головой…
-«Не велика потеря.» - ум.
Боль в груди: "Твой - вой!"


Рецензии