Мои творенья – падаль без имён,
И лепет мой на грани красноречья.
Мир в этот стих отчаянно влюблён,
Ведь он – автопортрет бесчеловечья.
В нём каждый звук – предчувствие конца,
И каждая строка – петля на шее.
Я вылеплю из боли мудреца,
Чтоб умереть от своего творенья.
Искусство – способ тихо уходить,
Свой приговор вписать в пустые строфы.
Порвать последней рифмой жизни нить,
И стать героем личной катастрофы.
***
© Copyright: Чернильная Надежда, 2025
Свидетельство о публикации №125062800273
Свидетельство о публикации №125062800273
Рецензии