Поэту из моего прошлого

Я совершаю акт добровольного мазохизма,
Перечитывая в засекреченном файле твои слова...
Ты, улыбнувшись довольно, но уже с пофигизмом,
Отметишь: "Крепость пала. Но на что мне Она?.."

Роковой перерыв, остановка была фатальной...
Наш поезд ушёл, на перроне - принцессы и музы.
Говорить о любви - значит стать как они - тривиальной,
Ведь несбывшийся стихороман на дне мёртвым грузом.

А я раздеваюсь в ночи и ввожу пароль:
"Поэт. 22 марта. Год восемнадцатый. Мой Повелитель."
Экран заливает слезами и в сердце такая боль...
Рифмуя меня, ты душу забрал, как истинный Искуситель.

Впрочем, неважно, финал был известен уже вначале:
Страсть мимолётна, а любовь твоя отдана другой...
И сколько бы мы стихами друг друга ни приручали,
Нашим зверям никогда не бежать единой тропой.

Дурная примета начинать с чего-то прощального,
Пусть даже страстного и шикарного танго-танца.
Не носить мне от тебя кольца обручального...
Поэт и Муза - лишь картина неизвестного венецианца...

Но я всегда буду шептать тебе: "Спасибо!..",
За то, что сам того не зная, ты вовремя поймал меня,
Когда я падала в отчаяньи с обрыва,
Вернул мне веру в жизнь, по-своему любя...

Ты накрепко связал меня стихами как шибАри,
Победно наслаждаясь возбуждением и властью.
Перед твоими рифмами не устояла бы и Мата Хари -
Ты в сердце проникаешь, растекаясь страстью!..

И, если ты меня спросишь про ощущения -
Я отвечу, что по эмоциям и наслаждениям
Это был запредельно высший космический пилотаж,
Но стихороман разгерметизировался, зайдя на реальности вираж...

Пусть каждый обретёт, что страстно ищет.
Любить нельзя забыть. Где хэппи энд? Мелькает на повторе.
Но мой Поэт вдруг стал чужим и мне не пишет.
"Я ухожу". От Бойза Бэнд. Гештальт закрыт. В миноре.

P.S.
Восьмое марта, двадцать первого года, смс от тебя...
Ответь - это была аллегория или правда:
"Алиса, ты в моем сердце, похоже, навсегда."?!
Гештальт не закрыт. Твои стихи - моя путеводная звезда…