Поэтам

Просто так — не сложатся стихи,
В каждом слове — отблеск и тревога.
Много в них и боли, и тоски,
И немало — пройденного Бога.

Не случайны рифмы и слова,
Каждый слог — из глубины стремленья.
Сердце пишет — не рука права,
А душа, в огне и вдохновеньи.

Красота — не лёгкий дар стиха,
А итог бессонницы и муки.
Просто так — лишь ветер на верхах,
А стихи — то выстраданны звуки.

Слово — не игрушка для забав,
Не набросок праздной переписки.
Каждый образ — искренний сплав
Мыслей, боли, музыки и риски.

В строчках — шёпот прожитых ночей,
Вздох надежды, тени пораженья.
И порой за строчкой нет речей —
Только взгляд, молчанье, напряженье.

Стих — как крик, ушедший вглубь себя,
Как свеча, горящая до тлена.
Он живёт — когда внутри скорбя,
Ты сжимаешь пустоту мгновенно.

Он живёт — не ради похвалы,
Не для лайков, званий и успеха.
А чтоб ветры внутренней скулы
Проиграли музыку из эха.

Он рождается, когда молчишь,
Когда рвёт из сердца, не просясь.
И тогда в тиши его творишь —
Не играя в ум, а погрузясь.

Каждый стих — как к исповеди мост,
Где не спрячешь фальшь за аллюзиями.
Просто так — не пишется всерьёз,
Если в строках — нет тебя, живого, с ноздрами.

Он — не украшение для сцен,
Не эффект, не модное движенье.
Это — голос тех, кто был забвен,
Кто шептал сквозь боль и притяженье.