Калька

Калька наложена на вечные перекрестки:
Ты рождаешься, входишь и надеваешь обноски.
Кто-то уже проходил, кто-то больно падал.
Кого-то спасли, кого-то ждала расплата.
Пишем истории старые для себя,
кто-то другой когда-то списал тебя.
А может быть, ты списал, ведь не так уж важно,
Где искупаться в грехах, когда всюду влажно.
Мы отражаемся в прошлых великих судьбах,
И мним об обычности происходящей сути.
Только войдя, понимаем, что воды стухли.
Эта вода просочилась за стены кухни.
В ней мы готовим, смотрим и даже ссоримся
С теми, кто делает светлым гнёт мегаполиса.
Всё на мази, всё готово, и всё в избытке.
Ты так старался просунуть в ушко все нитки,
Но нужно понять, что место там для одной.
Одной жизни, одной любви. Домой!
А как же река? Как же сотни воды частичек?
Неужели, все темы мира - лишь тлен страничек,
Энциклопедии, мантры для эрудита?
И неужели, море для нас закрыто?
Как же нам выбрать среди миллионов икон?
Где тот кумир, где то дело, где Рубикон?
Как выбирать, как не сдаться на полпути?
Как не списаться, как продолжать идти?
Творческий кризис и карнавал в умах.
Все обращалось и обратится в прах.
Калька наложена: вечно одно и то же.
Лица меняются, но в зеркале та же рожа.
Переписал и скопировал большинство.
Кажется, счастье в людях, но где оно?