Механический Кровавый Турнир-часть III с отзвуком

Взведён маятник возмездья, тик — и снова кто-то стёрт,
Не ангел падает от выстрела — лишь винтик вне чертёжа.
В железной пасти детства фальшь — иллюзий кукольный подвал,
Где каждый ход в фанерном раю — последний пьедестал.

Промасленные стены шепчут: «Жил — теперь стал пеплом».
А судьи в цилиндрах крутят в пальцах капли по граммам.
Чьи слёзы легче на весах, чем звон медяков вечерних,
Те обнимают мрак, как брат, в обнимку с рёбрами неверных.

Приводный вальс на костяках, со стуком тростей в такт,
Игра ведёт до искр в глазах, до вскрика: «Всё не так!»
Но нет пути назад, заржавел механизм отказа,
Здесь путь лишь ввысь — или в бездну, без маски и без фразы.

Где раньше пели хоровод — теперь лишь эха скрежет,
Над кругом — херувим из латуни, глядящий свысока и нежно.
Он мерит душу пружинами, что трещат под каждым стоном,
И шепчет: «Ты лишь ход в схеме… за финалом — хроно-трон».