Механический Кровавый Турнир-часть II

Пыхтит кальян небес в обитель труб и серных облаков,
Где зреет смерть не в гарнизоне — в детском хороводе слов.
Кровь — валюта для надежды, звон — как пропуск за порог,
Побеждённый — просто цифра в книге ржавых катастроф.


На площадях, где свет гудит сквозь призму линз хрустальных,
Автоматоны наблюдают, как душа пылает в панике.
«Зелёный, красный» — не цвета, а пульса стук и хруст костей,
И карусель вращает Сталин — кормя кондуктора теней.

Урна наград — латунный куб в объятьях проволок колючих,
Где чьи-то грёзы перемолоты в порошок под песней тучи.
Те, кто жили лишь на крохах, здесь становятся винтами,
Пока над ними свинцовый дирижабль пишет имя их в ночами.

Игра на выживание — бал без масок, слёз и бога,
Здесь нет спасенья в пощаде — лишь финальный звон предлога.
Судьба с циферблатом лица щёлкает пальцами из железа,
И лишь один сорвёт цветок среди скелетов и протезов.

Над каждой тенью колокол — не церкви, но Порядка,
Он звенит механно, хрипло: «Ты лишний, и это надолго».
Секунды — острие стрелы, а час — повелитель боли,
На шкале выживания нет золота, лишь сотни долей.