В мраке лондонского эфира, под гул дирижаблей,
Сошлись триста сорок шесть десятков душ средь медных скрежетов,
В отчаяньи, в долгах, в тенетах нужд — забыв про свет,
Они шли на зов Турнира, где игра — цена за бег.
Заводят часы Судьбы — неумолимый хронометр смерти.
В механополе — детские игры, но правила в них иные:
Ошибка — не выговор, а выстрел латуни в сердце,
И каждый шаг на песке — под прицелом гироскопа злого.
С каждым падшим — шестерёнки звон прибавляет весу в банке:
Сто миллиардов вон — как капля масла в бездну.
А финал? Лишь один вкусит артериальный пар роскоши,
Остальным — останутся лишь шрамы на эфирных часах.
Механический Кровавый Турнир
© Copyright: Руслан Трохнюк, 2025
Свидетельство о публикации №125062707209
Свидетельство о публикации №125062707209
Рецензии